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martes, 24 de marzo de 2009

Video del 8 de diciembre de 2008 - Jazmín Vilchez Algarbe - Poema Regalos a los niños, de Luis Vilchez - Lujan - Buenos Aires

Jazmín Vilchez Algarbe (en la foto junto al pintor y poeta de Lujan, Buenos Aires, Luis Napoli) debutó en el canto en la segunda sección del Jardín Juan Martín de Pueyrredón, de EL Chorrillo, San Luis; cantando para más de doscientos niños canciones de María Elena Walsh y Silvio Rodríguez, siempre acompañada de la guitarra de su padre, el poeta Luis Vilchez.
Con el paso de los años se vuelca a la danza y el teatro. Declamando los poemas de su padre y dramatizando con él mismo algunos poemas de Roberto Santoro. Acaba de pasar a quinto grado de la escuela primaria.
Viaja por el país fomentando la oralidad y convidando poesías conmovedoras. Acá nos brinda canciones que compuso por aquellos tiempos, una trashumante que no para de crear, poeta de El Viento, tierna, dulce y fresca como una flor. Orgulo de sus padres y hermana.


Jazmín recitando el poema "Regalos a los niños", de Luis Vilchez. Lujan Buenos Aires, Argentina, 8 de diciembre de 2008.


Jazmín recitando un fragmento del poema "La utopía", de Luis Vilchez, Micro Cine de la Universidad Nacional de San Luis, Argentina, año 2007

sábado, 21 de marzo de 2009

Mario Jofré Gutiérrez EL POLLO

Mario Jofré Gutiérrez nació el 6 de diciembre de 1930 en la ciudad de San Luis, donde vive actualmente.
Es un poeta y lector incansable, ejerció además la abogacía, la docencia y la función pública, y se desempeñó como juez entre 1973 y 1976.
Tanto la mayor parte de su producción literaria personal, como la de sus traducciones o recreaciones de Shakespeare, Donne, Blake, Reates, Séller, Auden, Graves, Baudelaire, Verlaine, Rimbaud, Mallarmé y otros poetas, permanecen inéditas.
En abril de 1976 apareció su primera traducción en versos de "Los Sonetos" de Shakespeare, reeditada con modificaciones por Diógenes en 1997. En marzo de 1976 publicó "Sexoneto", una celebración del cuerpo en alas del deseo y del amor.
En esta ocasión, en el mundo globalizado en el que nos toca vivir, cuyas prioridades no son el trabajo digno y la cultura, sino el dinero y el mercado en si mismos, su "Ofrenda a Afrodita" intenta recordar esas olvidadas pero indispensables capacidades del hombre: las de crear belleza y gozar de ella.
El Pollo (como le dicen sus amigos) es un poeta del amor, es el amigo personal que tuvo Antonio Estaban Agüero "el gran poeta de los puntanos".
Mario es un soñador que rompió más de una vez las estructuras sociales amorosas, porque cree en el amor al cien por cien, y piensa que cuando se ama hay que dejarlo todo.
Su emoción se manifiesta en un encuentro organizado por el Grupo de poesía La Marcha (partidarios militantes del amor) el día 17 de junio de 2005 en el Micro Cine de la Universidad Nacional de San Luis, cuando sube al escenario y dice casi llorando que si Agüero, su amigo Agüero viviera sería feliz, pues sabría que sembró poesía.
¡Y que poesía! No se le ha dado el valor que realmente representa para la cultura puntana.

OFRENDA A AFRODITA

Vienes del frágil sueño de las flores,
del más febril delirio de las gemas,
de alcanzar inefables esplendores;
y pues sin tregua a la belleza extremas
las Gracias sobre pujas y te empinas
al par de las más dulces y supremas
potestades terrestres y divinas,
y aun conservan tus pies rastros de espumas
muéstranos cómo alientas y caminas;
Ponte el manto ritual de tenues plumas
y deslúmbralo al sol y a cuanto alumbra,
brinda tu claridad a nuestras brumas,
entra por nuestra sangre, desherrumbra
al corazón, su sórdida costumbre
de egoísmos derroca y desencumbra.
Libera el alma de sus servidumbres
con el baño lustral de sus fulgores,
y haz que tu lumbre siempre los alumbre,
¡Oh, Reina del amor y de las flores!

-I-
ANÓNIMO.
"CORTEJO DE INNANA Y DUMAZI".


En tablillas de barro conocido, en inscripciones gravadas en los muros de piedra o en trozos de vajilla rota y en los caracteres cuneiformes de su escritura, desde Akkad y Sumer nos han llegado textos poéticos y religiosos, que podemos considerar como los más remotos antecedentes del mito de los que disponemos, estimados en 2000 A. C. Así, del Ciclo de Innana extractos los versos que cuentan los amores de la Diosa, Ishtar, con el pastor Dumazi, Tammuz.
Rezan así:
"Innana habló:
Me he bañado por el toro salvaje
me he bañado por el pastor Dumazi,
he perfumado mis flancos con ungüentos,
he frotado mi boca con ámbar perfumado,
he pintado mis ojos con Kohl.
Él deslizó sus bellas manos por mis lomos,
el pasto Dumazi colmó mi falda con crema y con leche,
él restregó mi vello púbico,
él enjuagó mi bajo vientre.
Y dejó reposar sus manos ahuecadas
como una copa en mi concha sagrada.
él alisó mi negro navío con crema,
él aprontó mi estrecho bajel con leche,
él me acarició en el lecho.
Ahora acariciaré a mi sacerdote mayor en el lecho,
acariciaré al fiel pastor Dumazi,
acariciaré sus riñones, la ganadería del país,
dispondré para él un dulce destino."
….
Ninshubur, fiel servidor del sagrado templo de Uruk,
guía a Dumazi hasta los dulces muslos de Innana, y dile:
"Mi reina, aquí está el escogido de tu corazón,
el rey, tu prometido bienamado.
Goce él de prolongados días en la dulzura
de tus caderas sagradas.
Proporciónale un glorioso y favorable reinado.
Concédele el cayado del pastor y el cetro de la Justicia.
Corónalo con perdurable y radiante y noble diadema.
Desde donde el sol nace hasta donde se pone,
desde el sur hasta el norte,
desde el mar de más arriba hasta el mar de más abajo,
desde el país del árbol huluppu hasta
el país de los cedros,
permite que su cayado de pastor proteja
todo el Sumer y el Akkad.
Que como labrador permítele fertilizar los campos,
que como pastor, permítele que haga
multiplicarse los rebaños.
Bajo su reinado prosperen las posturas,
bajo su reinado que madre el rico grano.
Que en la marisma abunden las aves y los peces,
y en los cañaverales entreveradas y altas crezcan
las cañas jóvenes al par que las ancianas,
en la estepa reverdezcan sus árboles,
se amuchen en los bosques ciervos, cabras salvajes,
y de miel y de vino nuestros huertos desborden,
las lechugas y berros en los jardines,
disfrútese en palacio de prolongada vida.
No falten las crecidas del Tigris y el Eufrates,
crezcan altas las plantas por valles y colinas,
y la Señora de la Vegetación nos amontone
el trigo en trojes y graneros.
¡Oh mi Reina del Tierra y el cielo,
Reina del universo todo!
Pueda que él disfrute de prolongados días en
la dulzura de tus sagrados muslos."

Silvio Correa PICHETO













Picheto, cun sus artesanias y libros en las calles de Córdoba, año 2009


El poeta Silvio Correa, mas conocido como Picheto es un hacedor de amares, un hombre que lucho toda su vida contra su peor enemigo: el sistema opresor que margina a todo ser alienado en amor.
Y
desafió con la muerte a su enemigo interno: el mismo, su soledad, su desamor diario de cada olvido, debilidades que acosan a los hombres que son de puro corazón. Picheto: el poeta de El Viento, como fue bautizado por los poetas de esa Revista Cultural Latinoamericana(guturalmente hablando) en la cual publico muchos de sus textos.
En San Luis vivió más de 11 años, donde curso la carrera de profesorado en Educación Especial, carrera que lo apasionaba, pero que tuvo que dejar por problemas de salud para luego volver a su pueblo, Jovita, que lo esperaba con los brazos abiertos.
Transitó por la noche vagabunda que fue siempre y quizás lo siga siendo: su musa inspiradora.
La luna, las estrellas, la mujer con vuelo de gaviota, el buen amigo, el abrazo compartido, las revoluciones y utopías por concretar, serian siempre la causa y el efecto nostalgioso de su vida, su necesidad de nacer en poesía. Picheto, el poeta de los estudiantes de San Luis, el que vivió en la calle Pedernera al 640, histórica pensión de la ciudad.
Ha participado en diversas Antologías y concursos en todo el país y a obtenidos importantes premios y menciones especiales. También colabora en revistas literarias y tiene escrito alrededor de 1.000 poemas, la mayoría inéditos.
Sus obras Naves de La Noche (año 1998) y Paréntesis de Luna (Año 2001). Actualmente dirige la publicación independiente La Ciruja (Culturale independiente) en su quinto año ya va por el número25 y se encuentra en la elaboración de un nuevo libro, todas sus publicaciones son independientes. A sacado numerosos cuadernillos poeticos, entre ellos se encuentra ARTE LOCO DE LA NOCHE, LAS SANTAS LOCAS, LETANIAS DE AMOR AL BORDE ROTO DE OTRA NOCHE SIN FINAL, TODA-VI(D)A, RETRATOS DE ENTONCES, PUNTO MUERTO, etc.

SEÑOR PRESIDENTE


Señor presidente
de hermosos discursos
que nadie entiende.
Señor presidente
vengo a decirle
que aquí abajo, quiero que sepa,
existe la gente.
Quiero que sepa que hay niños
que mueren de hambre
mientras usted viaja
rodeado de monos
que va codo a codo
recorriendo ciudades.
Señor presidente,
quiero que sepa
que el pueblo no vive
con sólo votar.
La urna está repleta
de mierda y democracia,
pero la constitución
no nos va a llenar.
Señor presidente
que inaugura coimas,
que privatiza el hambre
y la corrupción,
quiero que sepa
que mi pueblo está harto
de tantas promesas,
y de ver cada día
al mismo ladrón.
Señor presidente
que siempre sonríe,
vengo a decirle, quiero que sepa,
que el hambre no es risa,
no es risa la pobreza.
¿Sabe usted que en mi mesa
no hay nada de comer?
Señor presidente
rodeado de monos
que van codo a codo,
ladrones con corbata.
¿Es chica la lata
o ustedes son muchos?
Señor presidente
de viajes y reuniones,
no nos robe las ilusiones,
por lo menos,
y déjese de joder,
que el pueblo está en la calle,
que esta gente es mi pueblo.
Señor presidente,
quiero que sepa
que aquí abajo, bien abajo
es donde el fuego
comienza a arder.

Poema publicado en la revista Cultural Latinoamericana (Guturalmente hablando) El Viento

miércoles, 18 de febrero de 2009

Eduardo Helbrion

Eduardo Helbrion, escritor y poeta Jujeño. Nació en Salta, capital, en una tarde lluviosa de un 16 julio de 1984. Aún de bebe se mudó a San Salvador de Jujuy, y ahí creció. Las vueltas del destino o quizás El Viento, o qué sé yo que fuerza sobrenatural lo llevaron a estudiar a San Luis la carrera de Biología Molecular, situación que ya culminó en el mes de diciembre de 2008. Comenzó a escribir poesía cada vez con mayor regularidad, y ahora es integrante de la revista cultural El Viento, ganadora del Primer Concurso Nacional de Publicaciones Callejeras "contalo vos", organizado por el Ministerio de Desarrollo Social de la Nación Argentina, año 2006. También esta relacionado con la Editorial Revistas Callejeras, de San Luis y participó en una organización comunitaria.
Participó ya de una Antología, en homenaje a Alfonsina Storni (Pétalos Dispersos, Editorial Andrónico, 2006) Siempre fue autodidacta en la poesía y él dice que cuando escribe, intenta buscar la luz por caminos simples y directos, sin proponerse mucho más que liberar así su mente he intentar dar a los que leen su poesía, un escape de sus pensamientos. Como la mayoría de los integrantes de la revista cultural El Viento, asumió el desafío de la oralidad en la poesía. Ya esta en el cuarto año de su pagina Web (www.poemasneuroticos.com) en donde podrán apreciar y deleitarse con lo mas profundo de su obra poética y humana.
Eduardo es el presente joven y con mucho talento del devenir poético de nuestro país. Coherente en la palabra y en el gesto, insaciable he incansable para encaminar proyectos culturales.
Tratados de la distancia, segundo libro del poeta, forma parte de la Ediciones Libros de la calle, diseñadas y dirigidas por el poeta Puntano Luis Vilchez. En el Eduardo nos dice:


Sentimientos acotados

Solo, sucio y cansado,
el día llega a su final
mi cuerpo ya esta cansado de bailar
en este frenético carnaval.
De maratones de oficina,
cobrando por mostrar,
viendo carne impresa
que pagamos por mirar.
Ya casi no me queda tiempo,
en instantes me quedaré dormido
entre el ruido de los autos y sus bocinas apuradas.
Siento que corro, pero me encuentro detenido,
y convencido de que nos estamos muriendo
si el futuro se construye con el dinero inservible de hoy.
Nuestra vida se revuelca en un mar de conservantes,
se destruye así, de a poco, lo poco que soy,
se va lo poco que podía sentir, con el sol, cuando huye.
Frente a un local de comida rápida,
debo apresurarme y sentir un rato,
el descanso para mi alma es muy corto
cada día menos lejos y cada vez menos alto me escapo
Sin tiempo para sentir,
con anuncios de mil colores y ningún sentido,
y todo parece un elaborado complot
para que suframos sin motivo.
Mi día fue agotador,
casi igual al resto de mi vida.
Mi ánimo esta un poco desnutrido,
cansado de usar mi única alternativa
en la rutina de la explotación
Mis parpados pesan cada día más,
siento que solo corro en el lugar
sin lugar para amar, sin silencio,
sin poder despegar.
Sentimientos desencontrados
Se que estas ahí afuera,
tu voz se diluye en el
sordo sonido de la rutina.
No te encontré, y de cualquier manera,
perderme solo me destruye.
Que nos perdamos así,
vi miles de caras hoy,
y ahora no tengo ninguna,
¿Por qué?
Si se que allá afuera hay mucha gente
que esta como yo estoy,
que padece la misma hambruna,
llora los mismos llantos,
¿Por qué?
Nadie me dio indicios de
compartir mis emociones,
nadie negó rotundamente
la validez de mis ilusiones.
¿Por qué?
Desaprovecharnos con un mundo en destrucción,
fundamentalmente compuesto por valores
en franca putrefacción, insensibilizándonos,
alimentando todos los rencores con vacía soledad.
Sabes que espero aquí y que las probabilidades,
tal vez,
no sean esquivas siempre.

jueves, 12 de febrero de 2009

Marcelo Mangiante

Nació en la ciudad de Paraná (Entre Ríos) el 14 de noviembre de 1974. Vive con el Karma de nacer en poesía, un luchador de la palabra, utopista y marchista.
Es Comunicador Social y docente de literarura. Publicó Haikus de Patio, año 2006. des(artes, año 2006.

MAÑANITA DE BAGDAD 2-0-0-3-2-0-0-3

"Se llama poesía todo aquello
que cierra la puerta a los imbéciles"
Aldo Pellegrini

Hoy le compré a Texaco
20.000 piernas de niño iraquí
mañana es el día mundial de la poesía
No preguntes por qué
una gota rebalsa 200.000 vasos
no preguntes por quién
se desintegran 200.000 campanas
dedícate a soñar esta noche
que nadie lo va a notar
Mañana llega la primavera a esos nortes
el invierno a tus hemisferios
mañana es el día mundial
En la tele hay un desfile
de modelos de primavera
hoy compré pedazos
Toda la noche voy a hablar spanglish
el idioma de los no deseados
delictivos, incesantes
e-mails en blanco
sin bandeja de entrada posible
como misiles de punta en blanco
dirigidos a nadie
sin blanco, de punta
como el grito de la moda
sin la moda del grito

Hoy soy profeta
mañana no sé
mañana es la noche mundial
ni Greenpeace va a proteger estos centauros
No preguntes por qué
se toman una dosis de PBI
subastan una sobredosis de PBN
no preguntes por qué soy piel roja
ni por qué te violan Bagdad
un dedo hace pedazos una mandarina
no preguntes por qué esa torres
no preguntes por qué esas
nunca hicieron bushhhh
A vos te quieren de paratexto
menos que eso
que no seas siquiera lunfa, margen, fracaso
que se callen los relatos
el uno y los mil
que tus noches, mudas
salgan a mendigar un dialecto
con el que sea imposible hablar
toda la noche voy a hablar
nunca el papa de escudo humano
mañana es el día mundial de la Texaco
hoy compré
pedazo
de imbécil.

(Del libro des(artes, año 2007)

Mariela Zobin

¿Cómo decir ternura sin decir luego: Mariela? La Zobin, como le dicen sus amigos más cercanos, es un pedazo de ternura al por mayor. Proveniente de la ciudad de Mendoza, vino por los años noventa a estudiar la carrera de Química en la Universidad Nacional de San Luis. Pero su interés trascendental iba más allá de necesarias formulas y números. Experimentó con el teatro, la psicología social y la esperanza, distintas formas de discutir este mundo. Pero su verdadero amor siempre fue la poesía... De vuelta al pago, más asentada con la lucha diaria, con dos hijos, un amado-amor-muchos abrazos... se encaminó a nacer con una amiga su primer libro: De Mujeres A Revoluciones. Bueno, amigos de El Viento, va aquí un poema:

EN EL ORDEN DEL IMPERIO

En el orden del imperio
el hambre es la estirpe cancerosa
de aquellos que engendran la miseria;
la pobreza,
no solo de panes,
ejerce de carcelera sumisa, eficaz
y la violencia,
omnipotente e insaciable,
devoradora de oprimidos y opresores,
surge como la hija indeseable.
Tal vez por eso,
en el orden del imperio
los libros,
esos, escritos y leídos con sudor y venas,
resultan una amenaza constante de subversión.

(Del libro De Mujeres a Revoluciones, año 2006)

Juan Miguel "Pelado" Bustos

Juan Miguel "Pelado" Bustos, poeta puntano, nació en 1943 y a publicado entre otros libros, Poemas (1978), De Cantos Y De Rostros (1980) y Preludio De Las Tonadas (2005).
Hay algo admirable en él, que es digno de mencionar para quienes recién se inician en el camino de la poesía y para los que aun quieren aprender: el insiste en la oratoria poética como una forma de llegar más a la gente. Sabe todos sus poemas de memoria y de pequeño en la escuela dijo siempre poemas. No completo la escuela primaria, pero no le hace falta, pues ha nacido de poesías. Tiene una trayectoria invisible y visible por el camino de la literatura provincial y nacional. Es para nostros de los mas grandes poetas de San Luis en la actualidad, poeta que no se le ha dado el valor que merece. Ese mal dicho de hacer creer a la gente que los creadores no son profetas en su tierra. Fabricaba sus libros de forma artesanal en su imprenta casera y los vendía en la esquina de la Plaza Pringles de nuestra ciudad. Es un patrimonio de la poesía popular. Formo parte del grupo de poetas La Marcha, que hacian funciones ha beneficio de comedores barriales, escuelas públicas, etc.

CIUDAD

Esta ciudad me tiene a mí
pero yo no la tengo.
Pájaro de humo,
extraño pájaro,
alguna vez la tuve entre mis manos
pero no supe asirla.
Yo la soñé distinta,
recuerdo.
Le dibuje otro rostro,
le pinte una sonrisa campechana
y un gesto amigal
para quererla,
y de tanto garabato de calles,
de gentes y de casas,
la sentí mía;
La creí mía;
La puse allí nomás,
encima de esta tonta forma
de querer que tengo
y me quedé soñando.
Esta ciudad me tiene a mí,
pero yo no la tengo.
La he visto girar desordenadamente
por fuera de este sueño;
Enredado espiral
de pujas y ambiciones;
Feriantes de mentidas razones;
Señoras y señores
de pieles y corbatas,
etiquetas vacías
y corazón goma espuma.
Esta ciudad
esta en la vereda de enfrente.
Dispone de otro idioma.
Tiene una voz distinta.
Sobre su piel de asfaltos retorcidos,
anda a los tumbos
la identidad de sus falsos poetas,
empeñados en la institución
del verso con olor a imprenta.
Cada esquina
es una gastada tribuna
donde se trepan los políticos
del hambre y la rapiña
a repartirse el sudor de los otros.
Me han cambiado la ciudad.
O me cambiaron de ciudad.
Yo no he nacido aquí.
No ha sido aquí
donde bebí el bocado lactal
de la primera infancia.
Donde asumí el espacio
del tejo y la rayuela.
Donde aprendí la cónica prontitud
de la púa y el trompo
y ensayé
la certera puntería de la troya.
Hoy, los veo pasar,
urgidos y extraños,
a esos mismos
que un día corrieron conmigo
la revolcada ilusión
de una pelota de trapo.
Allá van,
detrás de un parlante
que vocifera no se que ventajas
de una nueva marca,
y se estrujan las manos
hasta hacerlas sudar
miserables monedas.
Esta ciudad me miente.
Esta ciudad me duele.
Esta ciudad me sangra.
Con una herida nueva.
Huele a enfermedad
el amarillo actual de sus otoños
y el vuelo de aquél pájaro
es una mancha triste.
He perdido mi ciudad.
En que sala de espera
de que sucia terminal
Se me quedó olvidada?
Quién la habla hoy?
Quién la tiene hoy?
Porque yo no la tengo,
yo no la camino,
yo no la siento.
A filo de uñas
voy a descascarar la costra dura
de cuanta propaganda
hay en todas partes,
porque quizás allá en el fondo
permanece aún su color habitual,
su rostro primero,
su actitud de muchacha sencilla.
Porque esta ciudad
de guitarras de níquel
y cantos facturados,
esta ciudad me tiene a mí,
pero yo no la tengo.

(Del libro De dioses y otros olvidos, año 2005)

miércoles, 11 de febrero de 2009

Fabio Boso

Nacido en San Luis, lugar del mundo en donde este poeta inmenso nos llena de ternura. Por causalidad forma parte de LOS POETAS DE EL VIENTO y de esta revista que nos nace abrazos. Es psicólogo y docente (decente) en distintos espacios. Publicó Ditirambos (esbozos de razón poética) en coautoria a la poetisa Liliana Guzmán. Participó en diversas antologías poéticas y de temas relacionados con la educación y la filosofía. También escribió numerosos textos para varias revistas callejeras. Es un poeta popular, piadoso y completamente sensible. Sus versos viajan anónimamente por las revistas culturales de todo el país que se enorgullecen de difundirlo. Poeta para tener en cuenta y para darle su verdadero reconocimiento en esta "tradicionalista" sociedad puntana que muchas veces peca por cerrada.

ESCENAS
* A Gerardo H.
Escena 1/ El hombre que está solo y espera.
H
abía comprendido, finalmente, que todos esos años constituían un instante en la rueda de la vida, y que por eso mismo la suya se le aparecía ahora tan breve. "La intensidad es amiga de la fugacidad. Ambas representan una escena sobre el telón de fondo del tedio", se decía para sí mismo, mientras sorbía la bombilla con bovina despreocupación. Y así, poseído por el espíritu del pasado que se alejaba inexorablemente, intentaba reconocerse una vez más entre las volutas de su existencia.
De pronto tuvo una visión escalofriante: miles de seres con alas de ángeles y cuernos de demonio danzaban contra el cielo ennegrecido. Sus alas, como ojos gigantescos, esparcían la ubicuidad del elohim. Como un panóptico teológico pavoroso, los ángeles- demonio se lanzaban en picada, o iban a ras de suelo, o se agitaban de un modo frenético, o se mecían como barcas en un mar sereno. Pero sus alas- ojos estaban siempre abiertas. Por sus espaldas una especie de terminal nerviosa los conectaba a un gran ordenador, una máquina suprema que funcionaba como un cerebro cibernético. Lleno de espanto, se dio cuenta de que no había escapatoria a esa mirada infinita, y que eso era, precisamente, el infierno...

Escena 2/ El hombre que está solo se cansa de esperar
inútilmente.
Pero él pertenecía a esa raza de hombres que creen que una sola duda bien fundada es más contundente que la colección de centenares de dogmas enunciados tibiamente. Entonces, ¿estaba buscando, después de todo, certezas? No. Más bien, estaba seguro de sus dudas. Y del esfuerzo por sostenerlas le venía, paradójicamente, la fuerza que lo mantenía con vida.
Consecuentemente, no le temía a la muerte. La consideraba como una especie de acontecimiento instantáneo, fugaz. Pero le temía, sí, a la vejez como anticipación- duración de muerte, como una experiencia que duele y se ahonda. Le temía a la vejez vacía, como epílogo de una vida nunca comenzada a ser vivida, nunca comenzada a hacerse. Le temía, en fin, a esos estertores cacofónicos eternizados en un presente llano. Acaso su temor se fundaba en una sospecha cada vez más confirmada de que el temblor no cesa, sino que se intensifica en el contraste con el cuerpo que se disuelve. Para alejar estos pensamientos impertinentes se repetía que toda época es propicia para fundar. Ciertamente, desde la visión del instante, de la inmovilidad que inicia, pero no desde el movimiento sin solución de continuidad, donde entonces todo pretendido comienzo es realmente reiteración variable de lo mismo. Y aquí nuestro hombre emprendió un viaje al desierto, no para quedarse en él, sino para regresar continuamente. Experimentó el vértigo del tránsito, y advirtió que los caminos no frecuentados terminan por confundirse con el entorno, y ya no son reconocibles aunque puedan preservarse en la memoria.

Intervalo
"Aquellos que te prometieron el Reino de los Cielos te olvidaron. Te arrojaron a una tierra abandonada de los dioses y los hombres, donde el rostro de los otros se escondieron para siempre". El estribillo coreado por un grupo de demonios lo acosaba de vez en vez, por aquellos días. Ahora no lo intimidaban. Sabía de otras verdades, que crecen en los intersticios de las cosas. Sabía, en efecto, que las verdades requieren su tiempo de sazón. Que hay que dejarlas decantar, hasta que una mañana propicia su corazón estalla. Que a destiempo, en cambio, esas verdades son fruto sin destino.
Además, su esperanza también viajaba... "Viajero, viajero de la noche... caballero de las sombras... viajero acompañado de una esperanza ni siquiera vestida para la ocasión. Pequeñita esperanza, fortuita, fugitiva, esperancita mía llorando y temblando en el asiento de atrás. Esperancita que casi se apaga, pobrecita, y que enmohece por la humedad de una lluvia sin fin..."
Estaban, por supuesto, las verdades, ésas como de peluche: un poco tontitas y risueñas... "Falsas verdades que nos escupen como gargajos a los ojos..."
Y después, la noche: "¡Ah, qué noche! Lluvia sobre mi rostro desencajado, sobre mi rastro perdido... No veo de tanto correr, pero huyo ¿y de qué? Y mi cabeza enloquecida de dolor. ¿A dónde van a parar tantos curiosos de circunstancia? ¿Los vomitaría el desierto como un viento de arena en alguna remota comarca olvidada de todo?".

Escena 3/ El hombre que está cansado de esperar inútilmente vive, pese a todo.
La caída y el golpe. La piedra... Esa piedra ¿sería también capaz de llorar? ¿Partiría su boca irregular en un grito silencioso, milenario? Quizá lo hubiese hecho ya, hace mucho tiempo. Era imposible saberlo: "Ningún oído sobrevive ahora; ninguna palabra pronuncia el mensaje de la piedra que sufre" (si sufre).
"Y cuando el estallido final se me congele en la garganta, y me cubra de sombras y cenizas; y se me desanuden las cuerdas del alma... no me perderé por estas calles polvorientas, no me dejaré ir para siempre... Yo regreso en el sueño de la piedra silenciosa..."

(Texto publicado en la antología poética Que orgullo que me da, año 2004)

Mónica Beatriz Algarbe

Mónica Beatriz Algarbe nació un 22 de mayo de 1973, en la ciudad de San Luis, Capital, Republica Argentina. Actualmente reside en Juan Koslay (El Chorrillo) a 10 kilómetros de su ciudad natal, bien pegadita a las sierras Puntanas.
Es Licenciada en Comunicación Social, graduada en la Universidad Nacional de Córdoba. Trabaja de docente en lengua y en comunicación. Poetisa y escritora. Tiene escritos 3 libros inéditos: Chiapas y su cosmovisión (año 1997); Que orgullo que me da, libro de compilación de obras de autores puntanos (año 2004); y Una aproximación a los orígenes de los medios de comunicación en la ciudad de San Luis, desde la historia oral (año 2005), estos 2 últimos en coautora a su compañero de la vida, el poeta Luis Vilchez.
También desde 1999 forma parte del proyecto de Revista Cultural (Guturalmente Hablando) El Viento (idea y dirección) Publicación que tiene como objetivo difundir la obra de artistas inéditos. Luego esta revista es ganadora del Primer Concurso Nacional de publicaciones callejeras "contalo vos", organizado por el Ministerio de Desarrollo Social de la Nación Argentina, año 2007. Salieron hasta la fecha 30 números.
Es integrante del proyecto literario La Sopapa Literaria, Revista de Poesía Periodística, año 2005. Salieron hasta la fecha 5 números.
Actualmente goza de una beca de estudios otorgada por la Universidad Nacional de Madres de Plaza de Mayo (Territorio Madres).
Tenaz y perseverante en encaminar proyectos culturales y sociales, trashuma el país difundiendo sus obras y la de tantos escritores anónimos de su país.

EDITORIAL

¿Será que no nacimos para ser felices? ¿Será que estamos condenados por la naturaleza, que después de haberla maltratado, hoy nos esta devolviendo con creces su furia?
Parece ser que no hay solución para que la humanidad siga adelante. Como si nos hubiera cubierto una oscura nube, que no nos deja ver otra vez el horizonte. Como si alguien quisiera asomar la cabeza y muchos otros la vuelven a aplastar.
Todos caminando de la mano o en fila india hacia una gran moledora de carne, como aquella legendaria escena de The Wall, pero en el lugar de la moledora, un gran Shooping Center, donde todos dejan su esfuerzo mensual para, luego, alcanzar el status necesario para ser parte del gran “circo social”.
Pero si no sos parte te convertís en un nadador experto en ir contra la corriente.
Deberíamos sacarnos esa idea fatalista de que nada puede ser cambiado. Esa ideología inmovilizante que amenaza al mundo entero. Como dice el maestro Paulo Freire: “El mundo se salva si todos, en términos políticos, peleamos para salvarlo”.
Será (entonces) que es tan difícil concentrarse en nuestro “ser”, que lo único que importa en este mundo es el “tener”. No importa que arrasemos con el planeta entero, con tal de conseguir dinero y poder.
En este número veinticuatro de EL VIENTO coincidimos en no dar una lección de vida sino, como siempre, encontrar un lugar distinto de todos los que nos proponen, donde podamos reflexionar acerca de nuestra manera de ver la vida.
Cambiar algunas cosas parece imposible, pero sí es posible crear conciencia de que esta sociedad, así planteada, no funciona.
Sería bueno buscar el cambio. Y encontrarlo.

(Editorial extraída de la Revista Cultural Latinoamericana EL VIENTO, año 9 - número 24 - enero-febrero de 2008)

Hugo Jofré Izu

Nació en San Luis el 22 de mayo de 1970.
Aparte de poeta es un excelente músico que compone canciones conmovedoras con un amplio contenido social. Es Diseñador Gráfico Publicitario y actualmente trabaja en la Editorial de la Universidad Nacional de San Luis. Es el que le pone la cuota de imagiación y creatividad a nuestra revista. Curso estudios en Psicología en el año 1999 y fue Presidente Electo del Centro de Estudiantes de Ciencias Humanas de la Universidad Nacional de San Luis, representando a la agrupación independiente AUN (Gente de Humanidades), concretando (en una lucha contra la corriente) la utopía de sacar la universidad a la calle, más de 200 estudiantes militaban política e ideológicamente por los barrios y daban talleres literarios, de música, de teatro, etc.
Participa de encuentros de música, diseño y poesía.

SIN TITULO...

Estoy parado descalzo
desierto en torno de mí
un horizonte penoso
parece no tener fin.
Todo simula ser
un sueño sin razón
que cuesta comprender.
El sol que nos ilumina
es el testigo sin voz
del egoísmo caníbal
que ha condenado al amor.
Todos queremos más
como si fuera mejor
aunque a otros pisemos.
Nuestras dichosas fronteras
cuanta muerte dieron ya.
vale tanto una bandera
para por ella matar.
Cuanto llanto y muerte más
van a provocar
el odio y la guerra.
El sol que nos ilumina
es el testigo sin voz
del egoísmo caníbal
que ha condenado al amor.
Todo parece ser
un sueño sin razón
que hoy podemos
cambiar.

Gastón López

Gastón nació el 5 de julio de 1981 en la ciudad de San Luis (Capital).
Ha publicado en diversas revistas callejeras.
Es músico, pintor, actor y poeta.
A pesar de su corta edad demuestra una madures admirable cuando se hace planteos de este mundo y se lo ve comprometido con la realidad social y política que nos atormenta. Pertenece a la Editorial Revistas Callejeras. Publicó en coautoria al poeta Enzo Mottura el libro Calle adentro, año 2006. En su parte el libro lleva el nombre de Gráfica Quejica. Participa de festivales poéticos y musicales. Creativo, sensible, solidario y honrado. ¿Si no pa' qué?
DOS PERCEPCIONES DEL CAOS DEL CORAZÓN
EN LA BRUMA DEL ACONTECER

I

te miro a la distancia
mientras siento
que sentís que te miro
mientras todo
se siente ser mirado
un árbol se seca
entre vos y yo
cuando ojos se ven
y ya no se miran
II

te miro a la distancia
mientras sentís
que te miro y me mirás
mientras todo
lo que se siente ser mirado
se torna vos y yo
(Del libro inédito DO, año 2008)

Pablo Melto

Juan Pablo Melto, nació en Yerba Buena, Tucumán, el 4 de marzo de 1942. Realizó sus estudios primarios en el Colegio Tulio García Fernández, de su ciudad natal. Completó sus estudios secundarios en el Colegio Domingo Savio, de la ciudad de Córdoba. Profesor de Filosofía - Pedagogía y de Castellano- Literatura - Latín, egresado del Instituto Miguel Rúa. Finalizó los estudios teológicos en el Instituto Villada. Instituciones todas pertenecientes a la Congregación Salesiana, en la que ejerció el Presviterado hasta 1973. Casado con María del Carmen Abdallah (izo buen cambio) tiene 7 hijos y un nieto. Reside en San Luis desde 1970. Es un referente para los integrantes de nuestra revista, humildad, talento y lucha social, lo distinguen del resto.

Portacara

U
na noche exactamente, hubo un niño en la calle…
con identidad de la calle,
amamantado por la calle,
con cara de calle…

La noche y el frío,
la lluvia y el sol,
la soledad y el hambre,
hicieron del niño, un hombre en la calle.
Un hombre por dentro con todas las marcas de un hombre de calle.
Él busca y sueña no ser de la calle
pero porta calle de un niño de calle.
Y las brujas viejas que todo lo saben,
gritan y denuncian cerrando las puertas
que pocos le abren:
“¡Que calle ese niño que vive en la calle:
En la calle hay vicio,
en la calle hay crimen
en la calle hay droga…”
- grita la bruja montada en su escoba -.
Y el niño en la calle busca sus derechos, llora que te llora…
Y la bruja vieja ríe que te reí durmiendo en su escoba.
Y los jueces miran al niño que quiere no ser de la calle…
Y los hombres callan mientras duerme el niño tirado en la calle
porque porta cara de un niño de calle.
Y las brujas ríen…
Y los jueces miran…
Y los hombres callan…
Y el niño… en la calle…
Llora que te llora y espera que espera
que alguien le diga:
“¡Ven hasta mi casa, niño de la calle,
mi casa es tu casa…
tu calle…mi calle”!

Del Libro Palabra Peregrina, año 2006

Enzo Mottura

Enzo Mattura, nació el 5 de octubre de 1977, en San Francisco (Córdoba) con una sonrisa de oreja a oreja y un lápiz y un papel para la lucha, actualmente esta radicado en San Luis, ciudad que considera su segundo hogar.
Publicó "Poemas de Lluvias" (1999) y tiene dos libros inéditos ("En el Laberinto" y "Atmósfera").
Escribe en revistas callejeras y forma parte de la Editorial Revistas Callejeras. Es el creador de la Revista Cultural Pase y Sirvase. Publico en el año 2006 el libro Calle adentro, en coautoria al poeta Gastón López. La obra esta dividida en dos partes: por un lado Historias (Enzo) por el otro
Gráfica Quejica (Gastón).
E
studia pedagogía en la Universidad Nacional de San Luis.
Y sueña con poder vivir para y por la literatura. Es también actor y murguista.
Trabaja en grupos de lecturas que van a las villas marginales, a centros culturales barriales, etc.
Excelente poeta, buen ciudadano.


Los caminos de la palabra (Texto inédito)

Se ponen en movimiento las palabras, primero quizás tímidamente, pasito a paso, como dudando tal vez de los labios que las pronuncian o de la mano que les da forma. Pero a poco de andar -a poquito nomás- se convierte en un torrente casi incontenible. Muchos y distintos son los caminos que andan las palabras atravesando tiempos y geografías: por las avenidas virtuales de una pantalla de computadora, por los puentes tendidos en la página de un libro o de una carta, o por los senderos que el viento dibuja en el simple aire que nos rodea. Innumerables son los caminos que andan las palabras de dentro hacia fuera, de afuera hacia adentro de cada persona. En estos andares que son suyos y son nuestros, caminamos las palabras al mismo tiempo que ellas nos caminan. Así, en estas idas y vueltas, en estos ires y venires transitando avenidas, tendiendo puentes, abriendo senderos -las palabras- de alguna manera casi mágica, al fin y al cabo, nos juntan y hermanan.

Gabriel Rosales

Gabriel Rosales: nació en La Carolina, provincia de San Luis, República Argentina, el 6 de mayo de 1980. Es el principal motivador de dar a luz el puntapié inicial para el nacimiento de la Editorial Revistas Callejeras, participó en diversas antologías nacionales y revistas culturales, a publicado en la Revista Cultural Latinoamericana (Guturalmente hablando) El Viento y en La Sopapa Literaria (Revista de poesía periodística).
Fue el iniciador de El Turno De Los Ofendidos (este panfleto fue repartido regularmente en las marchas y tuvo como principal objetivo reflejar "poéticamente" las diferentes vicisitudes de la movilización popular, con esta intención se publicaron tanto textos de escritores noveles como de poetas de reconocida trayectoria literaria) panfleto poético que nace en las marchas populares de la ciudad de San Luis en diciembre del año 2004, luego este nacería como libro con el nombre de La Marcha, fue presentado por primera vez en la "Carpa de la dignidad" (monumento histórico de la lucha popular en San Luis) en el mes de diciembre de 2004 con la suerte de que todos los ejemplares se agotaron en un abrir y cerrar de ojos, estos se encuentran en proceso de reedición.
Publicó Prohibido el paso (año 2005) ED Yügen y La Huella en ningún lado (año 2007) ED Revistas Callejeras. Ha colaborado con poemas en revistas callejeras de la ciudad de San Luis y otras provincias. El Suplemento Especial del Diario Clarín: Ñ del 2 de julio de 2005 refiriéndose a la cultura de los puntanos hizo una destacada mención de sus poemas. Es el portador de la voz de una generación de poetas puntanos que aman a su tierra y la discuten con un espíritu crítico y optimista. Forma parte del grupo de Poetas de La Marcha. Es Profesor en Ciencias de la Educación y trabaja como docente en la Universidad Nacional de San Luis.

Calle adentro (Del Libro Empezonado - año 2007)

caminamos por las Calles
que supimos andar o desandar
somos un pedacito de tierra apasionada
en el polvo del tiempo
gracias amigos por pisarme el pecho
así tan bellamente
y borrarme las huellas
de los que nos pisan la Esperanza
con los zapatos nuevos
y ya que estamos en la misma senda
ustedes que saben de amor y desamor
¿dónde esta la huella de la que se fue,
la de los pies livianos como el azúcar?
y díganme compadres
han de venirme otros pies que marquen con su ritmo
alguna nueva danza?
¿acaso somos la definitiva espera
de alguna huella nueva?
¿somos, fatalmente, las huellas que nunca nos rozaron?
no hace falta que contesten
sé que los amigos no ofrecen respuestas pero escuchan preguntas
gracias Compañeros por dejarme su huella
por cruzarse en el rumbo de mi vida,
de los que Andan a la Par
han de ser
los caminos del porvenir.