Publicaciones de la Revista Cultural Latinoamericana (Guturalmente hablando) El Viento Vigésima Comunión Literaria. Recibida el 28 de noviembre de 2009.
Giachino, Matías. Testimonio
Una mano de arte
A mí querido hermano Luis.
Giacchi
para llevarte hermano
a ese paraíso que está
en nuestra esperanza
sin técnica ni marketing
sin farsas ni caretas.
A esa Pacha vieja
sin tractor ni marioneta.
Donde la vida es vida
y la muerte, es vida.
Donde el que cría no se cría
sino se encarga de si mismo
y el fruto es el capataz.
El limón y el arte.
Matías con su banda, Reegae La Planta, en un recital. Él es un patrimonio de la cultura popular en San Luis.
Editorial Papeles de Buenos Aires.
Libro Número 20: Postales.
Groppa, Néstor
Declaración Jurada
La poesía es una definición, y siempre, algo más.
Puede Ud. tejer con luz, brisa y silencio un limonero. Torcidos el aire y la luz en solo hilo del grosor de una baba del diablo, pongamos por caso, Ud. va enlazando, alternados, cabos del cielo o del otoño azul donde levantará la planta. Y una vez que ha terminado, en un sentido, vuelve sin cortar el hilo por los mismos cielos coronando el borde de las brisas, que serán las hojas.
Le lleva todo un día tejer un árbol (una vid lleva más tiempo). Con el correr del sol, los efectos que consiga en su tarea tendrán diferentes estados, sones distintos, otras claves. El hilo de brisa y de luz y una mota de nube, a veces, llega al tono máximo (belleza) cuando cruza por el punto más brillante y sorpresivo en el ojo de un pájaro.
Cuando la mosca o la avispa negra o la roja o la hormiga comedora hagan peso en su hilo tejedor, no tendrá más que sacudir suavemente el cielo para que ellos sigan por la parte de sombra y le dejen libre la tarea. De vez en cuando podrá ceñir al hilo un lacito de tres o cuatro escalas de gorrión o de ratona que pasen casualmente por el patio.
A la tarde, muy entrada la tarde, entre dos luces, muchos pájaros que están por dormirse puede que enreden los hilos de brisa y silencio y sobre la hoja más alta del limonero aparezca una oruga verdosa. Esa oruga es la noche próxima. O es el frío de la noche. O la lluvia. O el día siguiente, el que administra la brisa, la luz y el silencio, por si Ud. quiere recomenzar.
Matasellos: sábado 14 de mayo de 1966
Fuente: Libro LAS HOJAS. Compilación de Testimonios, notas, poemas, cuentos, crónicas varias, de escritores de la década del 60 y 70 que publicaron en la Editorial Papeles de Buenos Aires, Ediciones La Pluma y La Palabra dirigida por el poeta Roberto Santoro y escritores que han publicado en la Revista Cultural Latinoamericana (Guturalmente hablando) El Viento dirigida por la escritora Mónica Algarbe y el poeta Luis Vilchez. Año 2010. Colección: Libros de la calle.
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